Una campana, muda en el campanario, vigila las tejas cocidas por el sol. Ya no marca la hora, ni el estilo matutino, mas el eco pasado aprieta sus gargantas.
Recuerda el golpe del viejo cascabel, la vibración que el aire desgarraba, el estruendo de su amigo corazón sobre campos y calles solemnes se alzaba.
Ahora calla, mas un no-sonido persiste, una armonía suspendida entre los merlos del muro. No clama el tiempo que imperecedero existe, mas una sombra sonora dibuja el futuro.