Une cloche, muette sur le beffroi, veille les tuiles cuites par le soleil. Elle ne sonne plus l’heure, ni le matin rituel, mais l’écho passé lui serre la gorge.
Elle se souvient de l’impact du vieux battant, la vibration qui déchirait l’air, le fracas qui de son cœur ami montait sur champs et rues solennelles.
Now elle est muette, mais un non-son persiste, une harmonie suspendue entre les créneaux du mur. Elle ne crie pas le temps qui éternellement existe, mais une ombre sonore dessine l’avenir.