Le Parfum Perdu de la Poussière d'Étoiles

Dans chaque grain de poussière, étoile éteinte,
un écho muet, un parfum jamais fleuri.
Non ce que la terre sent ou que le défiant
les narines humaines à son cours égaré.
Mais un odorat perdu, arcanique et muet,
que le vide cosmique a toujours eu.

Peut-être un froid métallique, mémoire antique
d’hydrogène qui danse en feux lent,
ou le goût amer de la fatigue
des astres nés et morts en jeux infinis.
Un effluve de temps, jamais respiré,
en chaque atome depuis toujours scellé.

C’est un vide en nous, un trou dans l’âme,
la faculté céleste que nous n’avons pas été.
Une absence qui nous lie, tacite et unanime,
à l’immensité que je n’assume jamais tout.
Et le désir reste, léger et sans nom,
pour un parfum qui nous appelle, au-delà des cimes
des galaxies, où le silence est un arôme.