Le Petit Veto du Bouton Suspendu

Il se pose, détaché de la trame,
un disque mère-de-perle, nu et plat.
Nul plus confine de poignet ou d’ourlet,
ni barrière au froid, ni appel.
Ce n’est que forme, un petit silence,
aux bords lisses et aux trous presque aveugles.
Il ne cherche pas les mains, l’aiguille, le fil, les échos lointains
d’une tâche tisserandière, d’un arrêt résigné.

Il a perdu sa logique cousue,
cette obéissance au tissu gris ou bleu.
Maintenant il respire un air jamais senti,
et de son centre naît une affirmation : « Non. »
Ce n’est pas le poids du détachement qui l’opprime,
mais la légèreté d’un choix pur,
qui dans cette absence imprime son essence,
une aventure minuscule et intacte.

Et ainsi il gît, un caillou sur le sable,
une étoile tombée dans un tiroir sombre.
Nulle anxiété ne le déplace, ni l’ancienne rage
de ne plus faire partie d’un vêtement.
Il a dit son « non » en un atome d’air,
et reste immobile, dans cet acte accompli,
un manifeste de grâce solitaire,
d’un point infinitésimal et fier.