L'Interlude Tacite

Entre mondes de papier, rêves encrés,
un lambeau fin, patient repose.
Il n’a ni voix, ni geste pressé,
juste le calme d’une chose précieuse.
C’est un point dans le temps, un secret retenu,
entre ce qui fut et ce que l’on ignore encore.

Gardien fidèle de trames interrompues,
il sait des dragons endormis, des amants éloignés.
Il ne craint ni l’oubli, ni les pages brisées,
mais veille sûr entre mains douces.
Il attend le retour, le pli égaré,
la lumière qui cherche l’histoire infinie.

Il ne demande ni applaudissements, ni vers dédiés,
ce pont étroit, silencieux et vrai.
Juste l’inclinaison des volumes aimés,
et l’écho du rêve laissé à moitié.
C’est un accord muet, un pacte jamais entendu,
le cœur du livre qui n’est pas encore fini.