Le Mandala du Café Desséché

Une goutte distraite, brune et chaude,
échappée au bord lisse d’une tasse,
sur la table claire s’est étalée,
un lac minime, sans nulle brise.
Puis le temps, sculpteur invisible,
l’a caressée d’un silence muet.

La vapeur a soulevé des ailes éthérées,
laissant une trace, un périmètre subtil,
puis des cercles concentriques, voies mystères,
comme une carte antique, un fragile et exilé
dessin d’ombre, de pigment dense,
une astronomie qui ne trouve pas de sens.

Personne ne regarde plus, personne n’entend
son secret calme, sa valeur.
Pourtant, dans l’éphémère, un nœud
de perfection révèle son éclat.
Un cosmos en miniature, quotidien,
oublié et pourtant si souverain.