Temps Suspendu

Au cœur d’une forêt de gratte-ciels,
entre câbles qui pendent comme des branches d’acier,
une montre de poche gît petite et immobile,
témoin d’un temps qui ose demeurer.
Le temps s’arrête dans le souffle du mécanisme,
une expiration retenue qui fait taire la ville.
Les gens marchent en retard sur eux-mêmes,
tandis que le verre et la brume se regardent en silence.
Les aiguilles, immobiles, sentent l’laiton et la pluie,
la poussière danse comme la neige en été.
Les rues ressemblent à des fleuves sans remontée,
et l’air retient une respiration silencieuse.
Peut-être que demain le temps reprendra son cycle,
mais cet instant reste gravé entre tours et souffles.
Une fleur dans le métal, haute comme une promesse,
que nous n’imaginons pas mais qui ne se brise jamais.