Temps mouillé

Le temps déroule le papier, une photo encore mouillée.
Les gouttes dessinent des contours qui frémissent sur l’image.
Le présent reste suspendu entre taches et mémoire.
Les reflets de la pluie poursuivent les mots qui n’ont jamais eu de voix.
Ils courent sur les bords, cherchant une prononciation qui n’arrive pas.
Il ne reste que des soupirs d’eau à frémir sur le verre.
Si le temps pouvait parler, ce serait dans le silence de ce photogramme.
La voix qui n’est pas se rassemble, humide, dans l’air.
Et quand la photo sèche, il ne reste qu’un murmure pâle de l’instant.