Le Souffle Antique dans le Cristal

Dans le bloc éteint, où le givre grave
des mémoires immobiles en trame claire,
une multitude muette décide
d’être prisonnière, plus jamais rare.
Petites sphères d’air, étoiles de verre,
enferment une minute ou un âge entier,
un souffle primordial, sans mesure,
emprisonné dans une cellule transparente et altérée.

Chaque bulle est un battement, un écho las
de cieux éteints, de vents lointains,
une âme invisible qui franchit
l’oubli et se garde entre les mains
du temps cristallin. Là réside
la voix d’un instant qui ne revient pas,
un silence qui parle à chaque aurore
avant que le soleil ne secoue son armure.

Ce sont des archives éthérées, sans nom,
des dépôts d’un air jamais respiré,
une énergie ferme, un blanc comme
d’histoire glacée, immaculé.
Elles attendent la fusion qui les dissout
ou restent pour toujours, sans hâte,
microcosmos scellés parmi les feuilles
d’une éternité qui ne se presse pas.