La Résistance Ultime du Blé

Sous l’ébullition calme,
un empire de fils courbés,
chaque spire attend son baiser,
la morsure qui ne trouble pas.
Ce n’est pas encore l’abandon,
non une souple reddition sans écho,
mais un tendon de soleil et de souvenir,
une frontière où le temps joue.

Il a la dignité du sol qui l’a cueillie,
l’entêtement de la graine qui renaît,
une âme qui, bien que périe,
murmure sans jamais se taire.
Un pacte scellé entre l’eau et le feu,
un secret gardé dans son centre,
avant de devenir histoire en une bouchée,
un instant d’éternel, non un lamento.