Los Puntos de Fuga en el Café Enfriado

En la taza oscura, una mañana distraída,
donde el aire se entiburita y calla,
el café, de fervor ahora despojado,
dibuja islas efímeras y fugaces.
Una película marrón, casi un velo,
se extiende, un imperio de superficies leves.

Aquí, sin viento que marque su límite,
brotan figuras, redes intrincadas,
diminutos laberintos sin fin,
grietas de luz en sombras veladas.
Puntos de fuga, silenciosos y súbitos,
donde el ojo se pierde, luego vuelve a hallar,
cartografías mudas de abismos sin resolver.

Es un universo en extensión microscópica,
un lento desmoronarse de cada geometría,
un secreto grabado, una tesis suspendida,
antes que el trago se lo lleve.
Ningún lamento, ningún drama oscuro,
solo la forma que nace y se deshace,
en la cadencia plácida de un futuro.