Die atmende Zeit

Die Zeit atmet zwischen den Rissen des verlassenen Hauses,
ein Hauch, der Staub und Stille hebt.
Jeder Spalt wird zum Atem, kleines Lichtfenster,
und die Wand erzählt von Dingen, die nicht mehr zurückkehren.
Erinnerungen entstehen, Lichtpilze, im erloschenen Ziegelstein,
sie sprießen dort, wo der Schatten den Atem hält.
Mit jedem Windhauch kehrt ein alter Duft zurück,
und das Haus, stummer Zeuge, beginnt zuzuhören.