Le Temps qui respire

Le temps respire entre les fissures de la maison abandonnée,
un souffle qui soulève poussière et silence.
Chaque faille devient une respiration, petite fenêtre de lumière,
et le mur raconte des choses qui ne reviennent plus.
Les souvenirs naissent, champignons de lumière, entre la brique éteinte,
jaillissent là où l’ombre retient son souffle.
À chaque soufflet de vent, un parfum ancien revient,
et la maison, témoin muet, se met à écouter.