Astrolabe en ruines

La mémoire se plie, métal dense, tel un astrolabe,
dans une maison abandonnée où le temps perd son souffle.
Les fissures sont des bras de constellations ; les pièces, cartes d’une mer poussiéreuse,
et chaque pas tourne vers des portes sans noms.
Trace des routes pour des rêves encore non nés,
lignes de latitude rêvées entre plafonds écaillés et verre froid,
la maison murmure des coordonnées pour une route invisible,
jusqu’à ce que l’aube les rassemble et leur fasse respirer.