Das nie bewohnte Haus atmet im Schweigen. Die Erinnerung wächst wie Flechten, langsam und hartnäckig. Sie haftet an den Wänden und malt Licht auf Schatten. Jeder Rahmen birgt einen vergessenen Hauch. Die Türen bleiben offen, Zeugen des unsichtbaren Durchgangs. Die Fenster duften nach Zeit, nach Staub und ungesagten Namen. Das Schweigen dehnt sich aus, das Haus wird ein Archiv der Atemzüge. Ich sammle diese Geschichten, die niemals einen Ausgang finden werden.