Trêve

La mer pose une coquille sur le piédestal,
on y grave les rires des pêcheurs,
et le goût salé des mains qui agrippent le monde.
Les statues plient le cou et murmurent des noms qui restent moulages.
Elles échangent des histoires comme des pierres lisses que la mer raconte de tempêtes domestiques,
les sacs laissés en hâte sur les quais, les mots qui coulent et reviennent ;
les statues rapportent des pas volés au temps, une écharpe oubliée,
puis elles reviennent au silence, gardant un souvenir emprunté.