Murmure de l'aube

Une horloge cassée souffle des minutes comme de la poussière,
les aiguilles immobiles racontent des histoires sans hâte,
elles murmurent des chiffres qui ne savent plus compter.
La lumière de l’aube répond par un fil d’or,
elle allume les fissures du verre et ne demande pas d’explications,
caresse le cadran et traduit les silences en promesses.
Ils restent là, face au matin qui ne presse pas,
le temps arrêté admire un nouveau départ qui ne juge pas,
et ensemble ils font semblant que chaque heure puisse recommencer.