Eine zerbrochene Uhr streut Minuten wie Staub, die stillen Zeiger erzählen Geschichten ohne Hast, flüstern Zahlen, die nicht mehr wissen, wie man zählt. Das Morgenlicht antwortet mit einem goldenen Faden, erhellt das Glasriss und verlangt keine Erklärung, streichelt das Zifferblatt und wandelt Schweigen in Versprechen. Sie verharren dort, vor dem Morgen, der nicht drängt, die unterbrochene Zeit bewundert einen Neubeginn, der nicht urteilt, und täuschen vor, dass jede Stunde neu beginnen kann.