L’horloge de sable respire un verre froid, le temps qui murmure, le sable monte et descend, formant des nuages sur la paume. Chaque grain est un petit battement qui respire doucement, et le souffle tisse un pont entre l’heure et l’air. Rêves fuyants, oiseaux de papier, se posent aux bords du temps, s’arrêtent à chaque instant, puis échappent au-delà de la main. Le souffle leur raconte, les retient pour un frisson, et reste la légère trace d’un vol qui ne se conclut pas.