Puits asséché, gorge desséchée et muette, Plus d’eau que le ciel puisse embrasser. Mais une soif ancienne que l’âme scrute, De pouvoir rêver mille étoiles encore. Le noir regarde en vain, une plaie ouverte, Les constellations dansent haut, un voile. Sans miroir d’eau, son âme est incertaine, Une soif de lumière qui ne trouve plus le ciel.