Racines dans les fissures

Le temps respire entre des rails éteints, graines cachées dans le ciment.
La mémoire sème une racine fine qui se nichent dans la fissure.
Des voix silencieuses en font une sève entre les carreaux brisés.
L’air froid porte un parfum de pluie qui rappelle.
Les fissures deviennent des cartes indiquant où revenir.
Chaque racine déroule un visage, un nom, une touche de temps.
Le néon tremble, et la lumière devient soleil dans l’obscurité.
Le bruit lointain est une mémoire qui respire en une goutte de pluie.
Désertée, la gare ne dort pas, elle s’éveille au rythme des racines.
Sur le fer froid pousse une petite forêt de souvenirs.
Les rails racontent des histoires à ceux qui les écoutent en pointes de pieds.
Et ainsi la mémoire sème, jusqu’à ce que la nuit ne devienne jour.