Couleur jamais née

Dans le silence de l’encre naît une couleur qui n’existe pas.
Il n’a ni nom ni frontière ; il reste suspendu entre page et nuage.
C’est une mémoire timide, une ombre qui n’ose s’appeler teinte.
Elle germe parmi les gouttes de pluie, quand tout devient reflet.
C’est une promesse qu’on n’achète pas, un murmure de papier.
Il se mélange au parfum de l’encre et au goût de l’eau.
Entre l’encre et la pluie, naît une lumière qui se tait.
Il se souvient de ce qui n’a pas été, mais vit dans chaque regard.
Quand le temps déchire les feuilles, reste un fragment de teinte.
Une couleur qui n’a pas de nom, mais garde un souvenir.
Et quand la pluie revient, elle réveille sa naissance.
C’est peut-être juste un rêve de couleur, mais c’est le foyer pour ceux qui se souviennent.