Racines au bord mouillé

Le temps vient avec une averse sur des rayons brillants.
Cultive des racines au bord du vélo oublié.
Chaque goutte est une petite houe qui creuse des mémoires dans le métal.
Le vent retient son souffle et la mémoire devient terre.
Les racines dépassent des pédales, fils de temps cherchant un foyer.
Sous la pluie, le cadre accueille un son de racines qui respirent.
La selle devient une niche de souvenirs, humide comme un rêve naissant.
Les roues racontent des routes qui n’ont pas hâte de revenir.
Quand la pluie se tait, le vélo reste un jardin.
Racines entrelacées au cadre, petits arbres de temps sur le bord.
Et j’observe, spectateur discret, tandis que la mémoire grandit.
Peut-être qu’un jour fleur de fer apparaîtra entre l’asphalte et les nuages.