Valise du crépuscule

Le crépuscule se penche sur les bords de la valise usée par le temps.
Il sème des graines de lumière entre coutures et poussière.
Un souvenir respire dans les plis du tissu.
L’horizon devient minuscule au niveau de la poignée.
Dedans, les graines deviennent des arbres miniatures.
Les racines cherchent l’ombre des étiquettes.
Chaque branche murmure les noms de voyages jamais faits.
La valise reste là, une forêt en attente.
Les fermetures éclair deviennent des haies qui protègent le temps.
Le tissu retient le parfum des feuilles et du vent.
Quand la valise s’ouvre, naît une forêt sans terre.
Et le crépuscule reste pour veiller sur le souffle des arbres.