Le grain du silence sous la neige

Sous le manteau blanc, où le monde attend,
ce n’est pas l’absence qui se tait, mais une trame entendue.
Le silence possède ici la densité du flocon ancien,
un amas d’air glacé, une pensée pudique.
Il a le pli léger de la terre qui sommeille,
et le murmure éteint de chaque feuille luxuriante.

Son souffle n’est pas vide, ni un oubli glacial,
mais une écoute profonde, un moi immuable.
Chaque son emprisonné, chaque écho estompé,
forme un cristal éthéré, une gemme gardée.
C’est le battement du temps qui ne veut plus de hâte,
la promesse d’une pousse, encore sans dire.