L'Horloge de Terre

Sous le poids du monde, où l’obscur est épais,
La racine ignore les tic-tac, ni calendrier humain.
Elle ne compte pas les lunes, ni le temps immense qui passe,
Mais écoute le rythme lent de son ancien sanctuaire souterrain.

Ses heures sont les murmures de l’eau qui pénètre,
Les minutes, les fibres tenaces qui s’étirent dans le sol.
Chaque saison est un souffle, une sève qui vibre et se concentre,
Un grain de patience, un rapace muet et éternel.

Et son passage est une histoire écrite sans encre,
Dans la roche qui cède, dans le nutriment qui se révèle.
Une éternité mesurée par l’encre humide
D’une terre qui dort et que chaque cycle renouvelle et révèle.