L'écho subtil du mousse ancien

Où le soleil ose à peine regarder,
Sur pierre lisse de mille ans et de pluie,
Un tapis d’émeraude, sans jamais crier,
Sa vie ancienne et humile s’y déploie.
Aucun tambour ne frappe, voix profonde,
Mais dans ses fibres descend un rythme lent,
Un courant vital, pur et fécond,
Qui allume le battement invisible.
Il boit le brouillard des ères oubliées,
Un voile doux sur racine et rocher,
Ses souvenirs, silencieux et mesurés,
Survivent au temps et à chaque pas.
Ô mousse humile, leçon profonde,
Dans ta grâce verte, si tranquille,
Un secret que tu gardes, qui nous submerge
Le vieux rythme de toute vie.