Carte vide

La carte est une maison sans portes.
Sur les feuilles, des couloirs où le vent ne souffle pas.
Ici commence le rêve, ici tu sais déjà te souvenir.
Les pièces vides tracent des routes minimales.
Chaque ligne est un souvenir qui s’ouvre et s’éloigne.
Le tic-tac d’une horloge est la boussole du chemin.
La cuisine est un souvenir qui ne cuit plus.
La chambre est un voile de lumières qui ne s’allument pas.
Sur le sol, des empreintes de pas qui ne reviennent pas.
Pourtant la carte respire quand tu fermes les yeux.
Des chemins reviennent entre rêve et mémoire, avec de nouveaux noms.
Et tu restes en marge, prêt à les parcourir encore.