El aliento de las luces se estira sobre el papel, entre manos el papel respira, mar antiguo; se rompe en mil hilos de luz, ligero. Las luces se hacen añicos en un mar de papel. Cada fragmento enciende una palabra no dicha, y silenciosa aflora entre las olas de grafito. Las sombras se desmoronan en gotas perladas. El calor se recompone en líneas de tinta. Un latido de página recupera el aliento. Cuando el alba roza el borde, el papel canta. El mar permanece inmóvil, pero aún respira. Así luz y palabra se toman de la mano.