Flüstern beim Abendrot

Der Sonnenuntergang entzündet das Haus wie ein Holzsegel.
Sie erschafft sich neu, langsam, zwischen Rissen und verblassenden Düften.
Die Räume richten sich nach dem Atem des letzten Lichts,
und die Möbel erzählen Geschichten, die niemand je gehört hat.
Der Tisch lässt eine Erinnerung auf den Boden fallen,
ein Stuhl flüstert Schritte von Nächten ohne Horizont.
Die Lampe atmet, die Decke scheint zuzuhören,
und das Haus schließt sich dem Schweigen, das es kennt.