Eine Uhr flüstert, leicht und vergänglich, seufzt der Vergangenheit, vergisst die Gegenwart, seine Zeiger stehen still, wie gebannt, in der Stille von Momenten, die niemand je hörte. In seiner Stille geht eine Erinnerung verloren, ein Schlag von Minuten, der zu Asche wird, die Zeit löst sich im Wind auf, leicht und sacht, nur ein Flüstern bleibt zurück, das nichts mehr weiß.