Une horloge murmure, léger et fugace, soupire vers le passé, oubliant le présent, ses aiguilles se figent, enchanter, dans le silence d’instants que nul n’a jamais entendus. Dans son silence se perd un souvenir, un battement de minutes qui devient cendre, le temps se dissout dans le vent, léger, ne laissant qu’un murmure qui n’a plus de mémoire.