Les serrures parlent, fils de laiton tremblants. Leur langue est un sifflement de clés dans l’ombre. Ils murmurent des rêves perdus aux portes de la ville. Le métal reste en écoute, complice de la nuit. Porte après porte, une voix s’étire et s’allume. Entre poussière et lumières, une rime subtile prend vie ; Ce qui reste est gravé sur le dos de la serrure. La ville respire, et les rêves rouvrent la rue.