Die Schließwerke sprechen, zitternder Draht so dicht. Ihre Sprache ist ein Zischen von Schlüsseln im Schatten. Sie flüstern verlorene Träume an der Stadtpforte. Das Metall lauscht noch, Komplize der Nacht. Tür um Tür, eine Stimme dehnt sich und entzündet. Zwischen Staub und Licht atmet ein Reim so fein; Was bleibt, ist eingraviert auf dem Schlossrücken. Die Stadt atmet aus, und die Träume öffnen den Weg.