Nuages dans le tiroir

Un nuage léger effleure le sol.
Il frissonne entre les plis de papiers jaunis.
Il trouve dans le tiroir des photos, gardiennes du temps.
Il pose son front contre les visages imprimés.
Un sourire change de ton, pour un battement.
La mémoire se desserre, comme une serrure cédant au vent.
Les images s’ouvrent à un souffle de pluie dans la cuisine.
Le nuage feuillette des pages, peint un ciel miniature.
Chaque cliché devient fenêtre sur un temps invisible.
Puis il sort, laissant une odeur d’ozone et de colle.
Le tiroir respire, et le bruissement s’éteint dans l’air.
Ne reste que le silence qui sent la pluie et la lumière.