Murmures de cuir

Des chaussures abandonnées, bouches de cuir qui boivent la lune.
Chaque couture avale les pas qui n’ont plus de retour.
Le vent enfile dans les lacets de petites clés de poussière.
Elles chantent doucement, comme des pierres qui se souviennent de la mer.
Leur chant est une cartographie de chemins oubliés
des noms collés sous les semelles, horloges sans temps.
Les lacets tissent des alphabets que nul ne déchiffre.
Le pavé répond au rythme de talons fatigués.
La lune les laisse parler jusqu’à l’heure où l’aube vole la voix.
Un chat écoute, puis se détourne ; la ville continue son chemin.
Reste cependant un fil de note, une empreinte qui continue de vibrer.
Ainsi le secret des chaussures reste suspendu à la nuit.