Dans les couloirs souterrains, la bibliothèque respire dans la pénombre, les mots se plient pour ne pas naître, comme des coquilles de noix fermées, entre colonnes de plomb ils se tortillent, cherchant une respiration, et l’écho les retient jusqu’à ce qu’un lecteur vienne les appeler. Quand tu ouvres une page, la lumière brise leurs plis, une syllabe s’allonge, la voix prend forme parmi les caractères, naît quelque chose qui n’a fait aucun bruit, mais marche sur le bord de la feuille, et les couloirs souterrains reconnaissent en toi ce premier lecteur.