Gefaltete Worte

In den unterirdischen Korridoren atmet die Bibliothek im Halbdunkel,
die Wörter falten sich, damit sie nicht entstehen, wie geschlossene Nussschalen,
zwischen Blei-Säulen winden sie sich, auf der Suche nach einem Atemzug,
und es bewahrt sie, bis ein Leser kommt und sie ruft.
Wenn du eine Seite aufschlägst, bricht das Licht ihre Falten,
eine Silbe dehnt sich aus, die Stimme nimmt Form zwischen den Zeichen an,
es wird etwas geboren, das keinen Lärm machte, doch über den Rand des Blattes geht,
und die unterirdischen Korridore erkennen in dir diesen ersten Leser wieder.