Lune en fuite

La lune s’enfile ses chaussures, brillante et sobre.
Les cartes de la nuit déroulent des chemins sans nom.
Puis elle part, laissant un large souffle d’argent.
Elle court en hâte entre les lampadaires éteints et les pas d’ombre.
Chaque étoile devient une flèche qui pousse en avant.
Le temps trébuche, et la nuit retient son souffle.
Les cartes tentent de la retenir avec des fils de pluie.
La lune, pressée, attache les secondes à ses mollets.
La ville reste à regarder, estompant les contours.
Finalement, la piste se courbe en une virage de vent.
Il n’y a pas de voie qui puisse la dompter sauf une liberté d’argent.
Et l’obscurité, bouche fermée, applaudit sa course.