Le temps s’assoit au bord du ciel, près des nuages, pour écouter les rêves d’objets oubliés. Une clé murmure des portes qui n’existent plus, une tasse exhale la vapeur de mémoires perdues, un bouton rêve de tenir ensemble une robe jamais cousue. Le temps reste table de nuages et de silence, les objets se souviennent avec des mains invisibles, et nous restons ici, écoutant le présent qui rêve.