Le Soupir du Non Lu

Un livre gît, muet et solitaire,
Sur la tablette, un ancien théâtre.
Pages fermées, un monde inconnu,
Attend en vain le premier mouvement.
Puis vient le vent, un souffle léger,
Entre les volets son murmure s’élève.
Il caresse le dos, effleure le voile,
Soulève à peine un ciel de toile.
Feuilletant le néant, il murmure doucement,
Parmi les chapitres qu’on n’ouvrira jamais.
Il lit l’encre jamais déchiffrée,
D’un récit encore attendu, jamais révélé.
Un soupir faible, un voile de mélancolie,
Le vent emporte sa douce mélodie.
Le livre attend, muet et patient encore,
L’histoire qu’en lui, nul jamais effleura.