El Suspiro de lo No Leído

Un libro yace, mudo y solo,
sobre el estante, un viejo rollo.
Páginas cerradas, mundo ignoto,
espera en vano el primer moto.
Luego llega el viento, un aliento suave,
entre las persianas su respiro se mueve.
Acaricia la espalda, roza el velo,
levanta apenas un cielo blanco y bello.
Pasando por el nada, susurra despacio,
entre capítulos que jamás verán espacio.
Lee la tinta nunca descifrada,
de un relato aún no esperado, sin ser revelada.
Un suspiro tenue, un velo de melancolía,
el viento se lleva su melodía.
El libro espera, mudo y paciente todavía,
la historia que en sí mismo nadie desvía.