Naître d’une pensée, éclair muet, ne laisse ni trace, ni empreinte dans l’air. Mais quand son fil devient si dérisoire, un souffle abstrait le tire au néant.
Ce n’est pas l’oubli qui éteint ou dissout, mais un écho interne qui se fait secret, une brise qui revient en voûtes, où chaque forme fut plus belle et complète.
Et reste un froid fragile, une senteur de ce qui fut, mais sans la chaleur. Une absence dense, non de douleur, mais de sa propre fleur, intacte, intérieure.