La Conscience du Pli Imprévu

Sur la feuille blanche, étalée et sereine,
un geste paresseux, ou peut-être un destin,
a imprimé un sillon, une frontière à peine,
qui n’est pas ride mais un signe intime.
Le temps ne plie point, ni le cœur humain,
mais la fibre docile, d’une main légère,
et là où un plan s’ouvre doucement,
naît une âme, ténue et sincère.

Il connaît le poids de la main inconnue,
la hâte aveugle qui l’a engendré,
et le murmure muet de chaque empreinte
qui sur ce bord s’est déposée.
Il n’a ni parole, ni voix, ni regard,
mais un écho interne, un lent retard,
que les vents du monde entendent, en veille,
sans jamais céder, gardien fidèle.