Le Souffle de la bibliothèque

Dehors, une tempête passée est silencieuse, mais la bibliothèque respire.
Les étagères deviennent des côtes au vent, les livres des souffles de papier.
Entre poussière et lumières vacillantes, le pouls s’étire comme une marche lente.
Chaque page berce un mot qui n’a pas hâte de naître.
Sous l’ombre de la tempête passée, la mémoire s’allume au coin d’une page.
Le tonnerre dicte le rythme aux respirations des pièces ; le papier répond.
Les voix endormies s’éveillent comme des lumières dans les couloirs de bois.
Et quand la pluie se tait, reste un battement, vivant et discret.