La Volonté Secrète du Nœud

Là où le fil se divise et puis croise,
il n’y a pas de choix, juste une trame physique.
Un cercle enroulé qui ne coule point,
une architecture aveugle qui proclame
sa volonté arcanique, son silence,
la ténacité des fibres serrées au centre.

Il ne craint pas le vent qui le secoue en vain,
ni la mémoire de celui qui l’a formé.
C’est un point fixe dans la main,
un lien que le temps a scellé.
Il ne sait d’une fin, il n’erre pas,
mais est stable en lui-même, sculpteur de son ardor.

Puis, sans prévenir, cède à l’imperceptible,
à l’érosion lente du désintéressé,
ou à une main ignorante qui le rend utilisable.
Il se délie, non vaincu, mais élégant,
rendant à chaque fil son chemin,
un instant libre de son destin.