La Virgule Insoumise

Née entre les mots, un bref soupir,
régule le temps, un souffle discret.
Elle arrête le dire, divise avec art,
petite virgule, partie de la part.
Aucun vol, aucun mouvement sur la feuille,
juste un signe courbe, sans mélancolie.

Ma un jour, lassée de son chemin habituel,
de ce devoir muet d’y marquer,
sentit un frisson étrange, un désir
d’aller au-delà du seuil sérieux.
Elle se détacha, légère, de sa ligne,
un point rebelle qui défie le silence.

Plus de pauses forcées, ni d’interruptions,
mais des danses dans l’air, légères illusions.
Elle tomba sur un grain de poussière d’or,
ou fut-ce le battement d’ailes, un petit chœur ?
Maintenant est une trace de vent, un petit caprice,
son non-sens est un nouvel horizon, un début.