Das Ungehorsame Komma

Geboren zwischen Worten, ein kurzer Hauch,
regelt die Zeiten, ein stiller Seufzerrauch.
Es hält das Sprechen, teilt mit Kunst und Macht,
kleines Komma, Teil von allem, was es macht.
Kein Flug, kein Tanz auf dem Blatt Papier,
nur ein Bogenzeichen, ohne jeglicher Stirb.

Doch eines Tages, müd von stets dem Sein,
von dieser Pflicht, die stumm muss uns umrein.
Es spürte einen Schauer, ein Verlangen tief,
über den Rand hinaus zu schweifen, nie mehr schlief.
Es löste sich leicht von seiner festen Linie,
ein rebellischer Punkt, der Stille nun verblühe.

Keine erzwungen Pausen, kein Halt mehr im Schein,
doch Tänze in der Luft, leichte Illusionen rein.
Es fiel auf golden Staubkorn, fein und klar,
oder war es ein Flügelschlag, ein Chor so wunderbar?
Nun ist es Windspur, ein kleiner, freier Wahn,
sein Unsinn wird Horizont, ein neuer Anfangspan.