La Mémoire Rouge du Métal

Ce n’est pas un défaut, ni l’oubli qui mord,
mais l’écho d’une terre qui revient.
Sur le fer nu, avec une patience sourde,
une lente marée rouge se transforme.
C’est le pigment du temps, un sang ancien
qui affleure en motifs, en dessins muets,
récit sans voix, mais vif et intime,
de pluies d’été et d’hiver frappées.

Il s’étend en croûtes, en voiles subtils,
créant des îles rouges, frontières inattendues.
Chaque écaille qui cède, chaque trait qui luit,
est un fragment d’histoire que tu retrouves.
Ce n’est pas la fin, mais un nouveau départ mêlé,
où le minéral rêve de lui-même,
et le fer fatigué, dans son nouveau contraste,
vêt de gloire son long processus.