La Clé du Tonnerre

Dans le tiroir, une clé rouillée exhale la poussière.
Le temps s’est arrêté sur le métal, gardien de la serrure.
Elle attend la main qui la touche et brise le silence.
Dehors, l’orage retient le souffle de la ville.
La serrure gémit au contact de la clé.
Une musique oubliée gronde parmi les gouttes de pluie.
Les éclairs font la partition, les grondements sont les battements.
Les doigts ouvrent le placard du souvenir.
L’espace se remplit de cuivre et d’ozone.
Chaque note s’élève, effleure les rebords du noir.
Le vent accorde les bois, la pluie les aiguise.
La pièce devient orchestre, la maison écoute.
Quand la dernière note se brise, l’orage s’éloigne.
La clé reste humide de nuages sur la table.
La musique oubliée demeure dans le souffle de la maison.
Et si tu l’appelles, elle réapparaît, levant le rideau du temps.